Тяжела моя ноша,
Но её я не сброшу.
Потерплю до следующего боя,
Ждать не долго, нового воя.


Мне присуща патетика. В те самые моменты, когда, казалось бы, «шеф, усё пропало!», мир раскололся на две половины, лава заливает Помпею, кругом хаос и вселенский ужас.
Самая благоприятная обстановка, чтобы встать, откашлявшись, и затянуть длинную-длинную речь про золотые горы, вспомнить, как всё было и будет. Голубая мечта с цветущими розами на лугу, беззаботным настоящим и ещё более перспективным будущим. Самообман с разбитым в кровь лбом, верой в красивую картинку под видом «черного квадрата» и прочими радостями жизни.

На сей раз, мне плохо. Многие даже не представляют себе насколько плохо. И врать нет никакого желания, а скорее даже сил. Это же надо придумывать отмазку, почему будет как в песне «все нормально, супер гуд»? А ну-ка расскажи нам автор, поведай, обнадежь… Надо ли оно? Так ли важно, когда приговор уже выписан? Больной скорее мертв, чем жив. Он конвульсирует, дергается, карабкается, но никому нет дела до этого.
Вердикт – эвтаназия. Как-никак с этим приходится считаться. Взять и лопнуть от боли и горечи, наваленной горстями, захлебываясь в страшном омуте грязи. Извиваясь при этом как уж на сковородке в доме живодера с мольбой о помощи, танцуя лезгинку на стекле с кинжалом в одном месте или прыгая с парашютом, зная заранее, что он не раскроется.

Повизгивание и похрюкивания где-то за спиной, злобное и ядреное, сжирает с ног до головы, с пяток до самой макушки, слева направо, справа налево. Замкнутый круг с кучей минусов и завалявшимися запылившимися никому не нужными плюсами, будто бы только подчеркивающими минусы. Все как по формуле - минус на плюс=минус, хоть ты тресни. В математике все четко. А представьте себе, что нет? Статистически ведь мой сосед и я съели ровно по половине курицы, и абсолютно неважно кто из нас схомячил больше.

Не всё поддается объяснению. Любовь принадлежит к этой же категории. Она глупа, слепа, безрассудна. И даже получив на выходе фигу мы радуемся, что эта фига своя, родная, выстраданная в бесконечных пробах и ошибках. Какой бы эта фига фигуристой не была, от неё тоже есть толк. Поставить ли её в сервант на общее обозрение или забросить под кровать, чтобы мышам было чем питаться в голодную зиму. Решать каждому.

Как бы то ни было, в арсенале у нас есть своя дежурная фраза с заготовками Папы Карло, выструганными по одному лекалу.
Пора ли повторять её как мантру, не чувствуя себя при этом ужом, лезгином или парашютистом? Не знаю, от того, наверное, и плохо. Распутье какое-то, присущее ослу Буридана. Искренне рад за тех, кто обладает большей решительностью.

Научите, а?